Valentijnsdag doorbrengen met iemand van wie ik hou: ik

Ook al ben ik voor de meesten van mij ongewild vrijgezel, ik heb Valentijnsdag nooit gehaat. Ik ben er vrij zeker van dat het komt omdat ik volgende week jarig ben, en ik heb nooit geprobeerd het idee uit mijn kindertijd om te draaien dat alle bloemen, ballonnen en chocolaatjes bedoeld zijn om mij te vieren. Maar toen ik ouder werd, realiseerde ik me dat de meeste alleenstaanden Valentijnsdag vervelend of deprimerend vonden. De dag en de marketing die eraan voorafging, waren herinneringen aan wat ze niet hadden en wat velen van hen wilden.

Een paar jaar geleden maakte ik me klaar voor een reis naar het buitenland, en ik moest een paar boodschappen doen in het centrum. Op Valentijnsdag. Hoewel ik het nooit hardop had gezegd, droegen de verlovingsringreclames die ik leek te zien elke keer dat ik me omdraaide, mij om. Ik was er klaar voor dat Valentijnsdag voorbij was, zelfs als we meteen naar de paasmanden gingen. Mijn handpalmen begonnen te zweten bij de gedachte aan het vinden van een parkeerplaats en het omgaan met massa’s stellen. Ik heb misschien geen hekel aan Valentijnsdag, maar ik maak ook geen dinerreserveringen of probeer die avond geen film te zien. Die avond, dacht ik, is voor de stellen. Ik was nog nooit naar binnen gegaan.

Ik vond een plekje in de overvolle parkeergarage en ging aan de slag. Ik had mijn rode hoge hakken gedragen om de dag te vieren, en ze klikten doelbewust op het trottoir. Toen ik mijn auto verliet, had ik gezworen dat ik mijn boodschappen zo snel mogelijk zou doen, zodat ik thuis kon komen en ontspannen, ver van romantische verwachtingen of de vraag: “Waarom is een aardige meid zoals jij vrijgezel?” Maar toen ik eenmaal door de zwoele lucht liep, warmer dan normaal voor februari, terwijl de zon door de bomen filterde, vertraagde ik mijn pas. Stellen liepen hand in hand over straat en ik glimlachte naar hen, met het gevoel dat ik hier ook thuishoorde, in het centrum, op Valentijnsdag.

Een van mijn stops was om een yogabroek te kopen, het soort waardoor ik echt naar yoga zou willen gaan. Ik zette me schrap voor een menigte last-minute shoppers, deze plek leek altijd te hoppen, maar de winkel was leeg. Het was alleen ik en een aantal medewerkers, die er verveeld uitzagen. Ze fleurden op toen ik binnenkwam.

‘Waar kan ik je mee helpen zoeken?’ De verkoopster leek zo enthousiast om te behagen, ik kwam in de verleiding om haar te vragen of ze ergens achterin een valentijnsdatum had. In plaats daarvan nam ze me mee door alle verschillende soorten sportbroeken, waarom ze waren ontworpen, waar ze van gemaakt waren. Ze bracht me stapels kleuren en patronen om te proberen, en toen ik mompelde over mijn muffintop, zei ze: “Het is winter, gun jezelf een pauze. Ik vind dat je er geweldig uitziet.” Toen ik een broek probeerde waardoor ik me sterk en sexy voelde, dacht ik dat dit misschien wel de beste date was die ik ooit had gehad.

Dit gevoel dat verband hield met het werk dat ik de laatste tijd in therapie had gedaan, vermengde zich met de woorden van Brene Brown uit haar TED Talk over kwetsbaarheid en schaamte (die ik ontelbare keren had gezien) die in mijn oren weergalmde en me eraan herinnerde dat ik “het waard was om liefde en verbondenheid.” Hoe kon ik vergeten, terwijl ik me gezond voelde en klaar voor een relatie met een geweldig persoon, dat ik al één was met mezelf?

Ik heb de neiging om tegen vreemden te zeggen wat ik denk, en zo begon ik te praten over single zijn op Valentijnsdag met de man die mijn perfecte yogabroek opbelde.

‘Ik heb niemand,’ zei hij. “Na het werk ga ik gewoon naar huis en speel ik videogames.” Hij zei dat het feitelijk was, in een poging nonchalant te lijken, maar zijn ogen zagen er droevig uit.

Ik wierp hem een warme blik toe. ‘Je hebt jezelf, en je bent iemand,’ zei ik. “Als je jezelf niet als een persoon behandelt, hoe kun je dan van iemand anders verwachten?”

“Weet je wat?” hij zei. “Je hebt gelijk.”

Na dat jaar is het voor mij niet meer genoeg om Valentijnsdag zonder zorgen voorbij te laten gaan. Ik proefde hoe het voelde om het te vieren, om mezelf toe te laten in de club. Ik vond het heerlijk om een van de Valentijnskaarten te zijn.

Tegenwoordig profiteer ik van de verkoop van filet mignon en schroei ik er een speciaal voor mij, met boterachtige champignons erop. Ik koop de frivole fles ros-mousserende wijn en schenk mezelf een bruisende fluit in. Soms pak ik een boeket tulpen en kijk hoe ze langzaam opengaan naar het licht.

Ik ben niet bang om op Valentijnsdag de wereld in te gaan en erin te gaan. Ik hoor daar thuis, niet omdat ik een koppel ben, maar omdat ik een persoon ben. Ik doe mijn best om te onthouden dat ik heel goed gezelschap ben, ook al ben ik de enige daar die ervan geniet. Terwijl ik ga, hoop ik dat andere mensen me zien lopen, met opgeheven hoofd, en de toestemming voelen om het ook te doen. Ik hoop dat ze het ritme horen van mijn rode hoge hakken, gewoon voor de lol gedragen: je bent mooi, precies zoals je bent, lijken de kranen te zeggen. Wil jij niet mijn Valentijn zijn?

Cara Strickland schrijft vanuit haar huis in de Pacific Northwest over eten en drinken, geestelijke gezondheid, geloof en single zijn. Ze houdt van hete thee, goede wijn en diepe gesprekken. Ze zal altijd met je hond willen spelen. Maak contact met haar op Twitter @anxiouscook of op www.carastrickland.com.